Aux espoirs indicibles.


Parfois, il m’arrive d’envier les anachorètes.
J’ai depuis peu l’impérieux désir de me retirer du monde, d’épouser le silence, d’éprouver le temps dans toute sa longueur au point d’oublier que les secondes s’égrainent, les minutes s’évanouissent, les heures s’envolent, les jours s’enfuient, les semaines passent, les mois défilent et les années s’échappent. À me balader ainsi au gré des unités de temps, je mesure toute l’immensité de l’existence.
Au terme d’un processus long et vertueux, je parviendrais alors à oublier le tumulte de mes pensées et chacune d’entre elle finirait par s’évanouir pour devenir un mince voile diaphane, un à-peu-près, un visage à peine familier, l’invité taciturne dont on ne se souvient que vaguement. J’oublierais mes questions, mes doutes, mes craintes et mes faiblesses pour me consacrer tout entier à l’ascèse.

Comme celui qui s’évanouit peu à peu derrière l’horizon, je partirais contempler la naissance des aurores. Mon regard, aussi perforant que les premiers rayons de soleil, s’émerveillerait devant la beauté d’un ciel chaste et pur qui se nuance avec grâce de l’azur au rose. Je serais ces premiers éclats : je serais une saison, empli de joie en été et mélancolique en automne. Je serais l’espoir de l’aube et le désarroi du crépuscule. J’aurais comblé le manque qui ronge mon âme en ne faisant qu’un avec les forces créatrices. Jamais, en ayant jeté mon regard sur l’immensité du ciel et de la Terre je ne me serais senti aussi vide et comblé à la fois. À jouer ainsi le funambule sur le rebord du monde, je finirais par chuter dans les méandres de mon for intérieur. À qui se connaît soi-même nulle crainte, à qui s’ignore gare aux espoirs indicibles !

J’aurais pour seul compagnon un vent gémissant le long des bernes mornes et j’observerais les vagues repousser l’écume dont elles ne veulent plus : elles seraient comme une allégorie de ma propre vie, elle qui m’aurait mené à l’ascétisme pour ne plus étouffer par l’étreinte du monde. J’y trouverais les mille facettes de mon Moi : ce que je suis, ce que j’ai été, ce que j’aurais pu être et ce que je serai. Confronté à la multiplicité de mon être, je finirais par être complet en moi-même.

Hérauts de la solitude et de la tristesse humaine, nos espoirs indicibles sont autant de rêves brisés et de désillusions muettes ; mon voyage sera comme une prière d’expiation pour réclamer l’absolution par le renoncement. Accablés par mes faiblesses, défait par la félonie du destin, je demanderais à Dieu en arrivant dans son paradis : « M’acceptes-tu dans ton Paradis même si je ne crois pas en toi ? »

Loin d’une vie recluse, je lorgne l’horizon avec l’effervescence du défi dans le regard. Je hurle aux espoirs indicibles mes homélies malséantes, j’expose au regard catonien de l’existence toute l’outrecuidance de mon personnage qui se joue des règles, qui les exècre ou les édicte ; je fais l’éloge du bateleur qui rit avec désinvolture des questions qui l’accablent ; au fond de moi se consume un brasier qui se nourrit des affres de l’existence. Il n’y a guère que le doute qui rend l’espoir possible.

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